De joie mon cœur explose dans ma noble poitrine,
Vous me rendez ma lande, merci sainte Catherine,
Protectrice des Normands exilés outre Manche.

Qu’il fait bon retrouver le froid vent de la lande.

Nous partîmes mardi et nous voilà dimanche,
Cinq longues journées sans femmes, sans vin, sans latrines,
Rien à voir, que la mer – bien maigre lèche-vitrines.
Et soudain, tonnerre, souvenirs en avalanche.

Qu’il est bon à nouveau le vent froid de la lande.

Demain il sera temps de chercher un viatique :
Cueilleur d’écureuils ou dresseur de linaigrettes,
Ou gérant avisé d’une quelconque boutique.
En cette heure bénie admirons les moustiques,
Qui sur la belle lande répandent leurs voix d’aigrette.